Я вылезла из этого пространства совсем недавно. Надеюсь, что навсегда. Живёшь свою жизнь, любишь, дружишь, общаешься и вдруг БАЦ… хрень полная происходит и нет рядом любимого, близкого, родного, такого понятного и понимающего человека. Когда человек уходит за радугу — понятно, точнее не то, чтобы понятно, но это о душе, о смерти, о жизни, о привязанностях и ожиданиях, о человеческом свинстве оставлять на десерт вкусное или сюрпризное. Так и давимся недосказанным, припасённым и сохраненным…
Сегодня я о другом. Человек жив. Возможно, даже вполне себе здоров и возможно, черти его раздери, даже с вами в одном городе живет. Ходит себе по одним улицам с вами и нет ему дела до ваших страданий. Задавалась вопросом «Как женщины выходят замуж по пять-семь раз? Куда они память о мужчине девают?» Не лезут же они вздыхать о бывших в инстаграмм и одноклассники, не рвут себе душу мыслями. Повздыхай так о каждом из пяти хоть по пятнадцать минут в день, а если утром и на ночь?… Понимаю, что у них в голове что-то иначе устроено.
И вот однажды, терапевтируя молодую женщину, расставшуюся с мужем, мне в голову пришел шикарнейший образ. Утро, моя прекрасная знакомая ещё не успела открыть глаз, а в её голове проносятся образы бывшего супруга… Стоп! Немного не так. Она, как верная жена, начинает свой день с посещения кладбища, парка памяти — кому как милее и привычнее. Остановлюсь на кладбище, потому как люблю треш, чтобы бррр… и сразу всё понятно. Так вот, идёт она по кладбищу, осматривает памятник бывшему мужу, всматривается в любимые черты лица. Заметив трещинку, достает из кармана своего потертого пальто (а какое еще может носить женщина в вечном трауре) ведёрко с цементом и начинает бережно заделывать мельчайшие трещинки. Довольная содеянным, оглядывает творение рук СВОИХ и идёт дальше.
О!!! Да тут их много!!! И памятник первой любви, и памятники всем злейшим подружкам. Пока всё восстановила, похолила, полелеяла — уже и день к закату катится.
О чём я? Создав однажды единый и нерушимый образ человека, мы в своем ВООБРАЖЕНИИ его не только сохраняем, но и реставрируем и поддерживаем. К праздникам украшаем. Например, сегодня у бывшей подруги день рождения. Вы же вспомните, навестите её нетленный образ в своем парке скульптур. Воображение занято, вы тоже при деле —страдаете, все довольны! Только жизни в этих образах нет, оттого и кладбище это.
Бывает так и с людьми, что при жизни с человеком реже встречаются, чем потом на кладбище к нему ходят. Странные мы натуры. Так вот, проснувшись утречком или ложась спать, а именно в это время накатывает непреодолимая тяга навестить «ушедших», вы заряжаете себя нежизнью. На жизнь ни времени, ни энергии не остается.
И потом, у нас есть определенный объём контактов, информации, которую мы можем за день переварить. Вы так устаёте при посещении кладбища воображения, так успеваете «наобщаться с ушедшими», что на живых нет сил. Закон расхода энергии: нам всё равно — на живое или на неживое тратить энергию. Ум воспринимает любое общение, как единицу общения. «Насытились» образами прошлого, нет и не будет никакого общения в настоящем. Прекратили таскаться на кладбище образов — появляются новые знакомые, новые отношения, цели и мечты.
И да!!! Те люди, с вашего кладбища воображения, совсем другие. Сохраняя их нетленный образ, вы препятствуете их изменению. Вселенной всё равно, какие образы воплощать. И страдая в «любви», вы привлекаете к объекту своей любви внимание. Человека любят через ваш ореол, который вы настрадали над ним. Не пора ли отпустить их и себя на волю, отпустить прошлое?! Посадите в этом месте своего воображения дивный сад, а памятники сами рухнут, оттого что ухаживать за ними будет некому.
С наилучшими пожеланиями легкости и радости в каждом дне!
Ваша Катя Старун — художник образов и дворник воображения
Ну вот и нашлось определение моим думам. Кладбище… Оно меня преследует и днем и ночью, вся энергия уходит туда.. В тот образ который я себе придумала. А он совсем другой и неоднократно давал знать об этом. Но я как истинная влюбленная женщина с розовыми и голубыми очками на глазах, идеализирую, придумываю, надумываю. а потом страдаю. Страдаю от постоянного посещения кладбища и реставрации трещин.. А зачем???? Сколько раз задаю этот вопрос и ответ не нахожу. А может и нахожу , но не хочу услышать.